Il tenait tout entier dans le creux de ma main,
ce chaton nouveau-né dans ma salle de bain,
un sombre jour d’hiver, d’une humble chatte errante
depuis peu recueillie, affamée et souffrante.

Mère et fils à présent partagent mon destin ;
à dissiper l’ennui leur pouvoir est certain ;
sont-ils ces demi-dieux des maisons égyptiennes ?
ces dieux lares, esprits chers à la Rome ancienne ?

Magiciens ou sorciers ? Qui le saura jamais.
Je leur dois ce climat de confort et de paix
qui règne à mon foyer, ces ronrons euphoriques
et tout l’or dispensé par leurs yeux magnifiques.

Les chats portent malheur à qui les fait périr ;
triste sire est celui qui ne peut les souffrir,
les chasse et ne s’émeut jamais de leur misère ;
celui-là n’aura point pitié d’un pauvre hère.


Ces mécènes de charme sont extraits d'un recueil  "Sa grâce le chat" que Suzanne CHARVET a conçu en décembre 2007. Il est dédié à ces félins à propos desquels il règne parfois tant de mystère.
Seraient-ils exclus du céleste Eden alors que dans la lointaine Egypte des pharaons, on les considérait comme des demi-dieux ? Chez nous, ils ont même été longtemps tenus pour les responsables de tout ce qui arrivait de mauvais et, au Moyen âge, on allait jusqu'à les pourchasser et les torturer quand on ne les brûlait pas vifs !

(Suite de l'article précédent : http://www.amesd-outre-mer.com/article-21429875.html)

Outre le croquet, la distraction en honneur à La Joséphine était le jeu de lettres. Les amateurs, groupés en deux camps rivaux, s'asseyaient côte à côte devant une grande table sur laquelle ils étalaient au fur et à mesure les mots qu'ils composaient, puisant tout à tour dans un sac de cinq cents lettres - cartonnées, noir sur blanc - rationnellement proportionnées selon leur fréquence dans l'écriture.
La règle, très sévère, n'admettait que les noms communs à l'exclusion des noms propres, de nombre, et des mots grossiers. Sans pluriel tiré du singulier. Sans féminin tiré du masculin. Tout mot déjà formé pouvait être transformé en y ajoutant une ou plusieurs lettres, mais jamais en en retranchant. Le camp totalisant, le premier, dix mots gagnait.
Les lettres inutilisées s'accumulaient en attente au haut de la table, constituant le trésor commun où ceux dont c'était le tour de jouer, avec le sac en mains, puisaient à volonté. Tout mot formé ou transformé donnait droit au tirage d'une lettre venant s'ajouter aux deux lettres tirées d'emblée dans le camp où passait le sac. Quand l'adversaire n'avait rien su composer, l'élégance voulait qu'on allongeât ses propres mots afin de les rendre moins vulnérables, avant de voler ceux de la partie adverse. Aussi les joueurs qui gagnaient avec dix mots très courts se faisaient huer par leurs rivaux qui, eux, ne cédant pas à la facilité, alignaient moins de mots mais plus importants.
Un arbitre, le même pour les deux camps, avait seul le droit de consulter le dictionnaire lorsqu'on lui chuchotait à l'oreille un mot douteux - en l'épelant s'il vous plaît -. Autrement c'eût été trop commode de s'inspirer en feuilletant le Larousse. Ainsi désarticulant les noms pour les englober dans d'autres substantifs contrôlions-nous notre vocabulaire et l'enrichissions.
Je possède encore un sac de cinq cents lettres hélas inemployées. Qui, de nos jours, aurait suffisamment de temps pour s'immobiliser pendant des heures ? Mais surtout qui voudrait s'astreindre à un jeu aussi sérieux ? D'ailleurs un tel assortiment ne se trouve plus dans le commerce.
Le jeu plus compliqué des charades en actions était pratiqué plutôt par les adultes. Il se déroulait ainsi : ceux qui se voulaient comédiens s'installaient à une extrémité du salon sur une scène rapidement aménagée au moyen de tapis, de chaises etc... ayant au préalable choisi un mot connu d'eux seuls qu'ils interprétaient en autant de seynètes que ce mot comptait de syllabes, incluant habilement celles-ci dans leurs réparties improvisées. Plus un acte final au cours duquel les acteurs devaient prononcer le plus discrètement possible, le mot en son entier, à deviner par le public.
Cela donnait lieu à un assaut d'imagination, au recours à des déguisements de fortune, à des accessoires hétéroclites, moyennant force mimiques désopilantes ou faussement tragiques qui mettaient l'auditoire (parents et amis) en joie.
Et puis la piano résonnait souvent entre ces murs, car presque tous les membres de cette famille étaient musiciens. Déjà à treize ans ma cousine Colette exécutait avec aisance des sonates de Chopin ; en cela je l'enviais sincèrement.
Mais le plus doué c'était sans conteste le vieil oncle Emmanuel, excellent pianiste des grandes oeuvres classiques, compositeur aussi à ses heures de biguines, bamboules créoles et ragtimes qui nous emballaient.
Par-dessus tout je raffolais de pique-nique au saut-d'eau, rivière de cristal, glacée à toute heure, qui cavalcadait, jouait à saute-mouton avec les blocs de lave encombrant son lit, tels des bestiaux venus s'y désaltérer, avant de remplir de profondes vasques où l'on se plongeait avec délices.
Sur les rives la végétation jubilait en des orgies de sève, des grands-messes de soleil, étalait ses draperies, tendait ses guirlandes, déroulait ses festions, mêlant le chuchotement de ses feuilles au bavardage de l'eau. On sortait de là comme recréé avec des ailes.
Il n'y avait à déplorer qu'une plaie à La Joséphine, inévitable dès qu'on s'aventurait dans les plantations, une plaie de petite taille, mais combien virulente ! : la mouche à café replète, jaune et rouge, qui piquait fort, doublait alors de volume, pleine de sang qui giclait sur la peau quand on l'écrasait d'une taloche.
La fée du logis, ou plutôt la femme forte de l'Evangile c'était Tante Henriette. Quoique âgée déjà elle menait son monde d'une main à la fois ferme et douce, veillait au grain à la maison et chez le personnel assez nombreux dont elle organisait le ravitaillement, assurait les soins aux malades et aux accidentés. Il est vrai que Tante Clo et Tante Lilotte, toujours empressées, dévouées, l'aidaient efficacement.
L'ordre, la paix, le zèle de vivre, dirais-je, régnaient en cette demeure sans grand confort ni le moindre luxe, mais digne et de bon ton. On s'y sentait privilégié, élu.

La Joséphine n'est plus, ravagée de fond en comble par un cyclone. la famille s'est dispersée, ses membres ne rejoindront plus leurs aïeuls dans le petit cimetière envahi par la brousse.
"Tant mieux, rien derrière moi, qu'autant en emporte toujours le vent", avait répondu Saint John Perse à Jacqueline Kennedy qui, au retiour d'un voyage en Guadeloupe en 1967 lui rapportait en souvenir un bout de fer de lance de la grille du cimetière, en lui rendant compte du désastre (1).
Vivez encore un peu de temps en ma mémoire, chers disparus de La Joséphine ; toi aussi, ma mère, que je revois se rengorgeant d'avoir volé puis transformé de façon inattendue un mot banal, ou bien fulminant, croquet en main, contre cet Adrein, ce blanc-bec...
Jusqu'à ce que, à mon tour, je vous dise " à Dieu "...
Suzanne CHARVET

(1) D'après "Saint John Perse, Oeuvres complètes NRF Gallimard, pp. XXXVIII et II0I.
 

Cette année-là, il y a fort longtemps, je passais mes grandes vacances à « La Joséphine »*, superbe « plantation » en Guadeloupe, auprès d’une cousine, fille unique, qui m’avait invitée à lui tenir compagnie car, seule, elle s’ennuyait à mourir.
Colette était une enfant gâtée, possessive, et, comme à douze ans, j’avais déjà un caractère assez indépendant, cela n’allait pas entre nous sans quelques frictions suivies de bouderies pendant lesquelles j’allais me cacher dans la niche du gros chien Tom, ou bien je descendais tout en bas de la propriété, traversant le premier niveau consacré aux fleurs, puis le second, destiné aux légumes, jusqu’au troisième niveau, le vallon où se trouvait le cimetière de famille jouxtant la caféière. Là, je m’installais dans la chapelle du tombeau d’un aïeul, sûre de ne point être dérangée, sauf par les voraces mouches-à-café, ni même d’entendre les lointains appels de Colette qui, jamais au grand jamais, ne se serait aventurée chez les morts, tant elle craignait de rencontrer un revenant.
Une fin d’après-midi où je me sentais particulièrement offensée, je m’assis quelque temps au pied d’un des beaux palmiers trapus (de quelle rare espèce ?) qui se faisaient face à l’entrée de l’esplanade, devant la maison : tout en conversant avec moi-même à haute voix, je frappais, sans penser à mal, le tronc du palmier, et le sol autour de moi, avec un bambou dont j’aimais me munir pour la promenade.
Soudain, me parvinrent du salon, les accords endiablés d’une biguine créole. Je m’y précipitai pour écouter jouer le grand-père de Colette, remarquable musicien dont les brillantes improvisations au piano nous donnaient des ailes.
Tôt le lendemain, je perçus un remue-ménage, entendis des exclamations réitérées, des bruits de voix multiples qui parvenaient de l’esplanade. Très intriguée, Colette et moi, nous descendîmes voir ce qui se passait.
Devant le palmier, où je m’étais assise la veille, se tenait l’oncle Emmanuel, les joues aussi roses que son crâne chauve qui reluisait au soleil levant, où ne subsistait qu’une étroite auréole de cheveux blancs ébouriffés, des tempes à la nuque ; il s’agitait, levait les bras au ciel comme pour le prendre à témoin, s’indignait, poussant des « Ah ! par exemple », « ça alors », « bon sang de bon sang »…
Il se démenait autour d’une jeune plante brisée en maints endroits, aux feuilles saccagées, fanées, qui avait dû, hier encore, grimper allègrement au palmier. Il finit par s’exprimer calmement, s’adressant au personnel accouru à ses cris, au lieu de se disperser aux postes de travail dans le domaine.
— Qui donc a commis cet acte de vandalisme ?… Euloge, Casimir, Céleste (c’étaient les plus vieux travailleurs), je pense bien que ce ne peut être vous, mais si vous connaissez le coupable, je vous demande de me le dire…
— Moin pas savé, M’sié… fut leur réponse identique.
Les autres employés s’interrogeaient perplexes :
— Qui moune qui pé bien fait ça ? Cé pas un moune, cé cabrit-la qui chappé…
— Ribon, c’est toi !… Ne mens pas surtout !… dit enfin l’oncle en fixant sévèrement le jeune fils du jardinier, sur lequel les soupçons ne pouvaient point ne pas se porter, car Ribon avait coutume de choisir justement l’esplanade pour faire tourbillonner sa toupie, la fouettant énergiquement dès que ralentissait sa rotation.
— A pas moin, M’sié…
L’oncle Emmanuel ne nous questionna pas, Colette ni moi, ne pouvant sans doute imaginer qu’ait pu nous venir à l’idée, averties comme nous étions censées l’être, d’abîmer cette future magnifique bougainvillée rapportée d’Indochine par un ami, qui faisait pendant au second plant de la même rare espèce, intact, lui contre le palmier d’en face.
En toute vérité, il s’écoula un long moment avant que j’eus reconstitué en pensée la scène de la veille vécue sous le coup de l’irritation : mais oui, c’était bien là que j’avais stationné… Oui, j’avais fouetté avec ma badine cette plante dont franchement j’ignorais la valeur… Eh oui, je m’en rendais compte à présent, avec stupéfaction. Trop tard, il était trop tard pour me découvrir maintenant, avouer ma sottise, perdre la face devant tous ces gens…
Ribon roulait des yeux blancs, la bouche entr’ouverte sur des dents éclatantes. Il paraissait plus étonné encore de l’importance accordée à ce végétal que de l’accusation elle-même. C’est du moins l’interprétation que je me plu à donner à son ahurissement, parce qu’en minimisant ainsi son amour-propre, j’atténuais d’autant ma faute.
Découragé, l’oncle n’insista pas ; renvoya les gens puis s’employa à soigner la plante blessée.
Ce mensonge par omission me resta sur la conscience, même après avoir récité les « trois Pater, trois Ave », sentence que m’imposa par la suite un prêtre indulgent, lors d’une confession qui mentionnait le péché « d’avoir menti » sans autres précisions que d’ailleurs il n’exigea pas.
La bougainvillée martyre infligea un cinglant démenti à mes remords, car, revenant à « La Joséphine » quelques années plus tard, je tombai des nues en constatant de quelle prodigieuse façon elle s’était déployée sur le stipe du palmier en une somptueuse parure de branchetées doubles d’un violet profond, qui l’emportait en luxuriance sur la bougainvillée jumelle demeurée chétive, comme si la fustigation subie avait déclenché un mystérieux processus de croissance accélérée.
Cette résurrection ne dissipa point les remords de ma lâche attitude envers le pauvre Ribon ; j’avais entamé la confiance qu’un enfant voue naturellement aux adultes, et c’est à travers la faille causée par une injustice que peut s’introduire dans une âme un ferment de rancune qui, d’injustice en injustice, prospère parfois jusqu’à la rendre rebelle.
C’est seulement beaucoup plus tard, le jour où j’eus rédigé ce texte, que je me suis enfin donné l’absolution.
Suzanne CHARVET

*La Joséphine était une plantation située au Matouba en Guadeloupe. C'était une magnifique propriété où l'on cultivait café et caco qui appartenait à la Famille Le Dentu. Annette Le Dentu, épouse de Paul Dormoy était la grand-mère de Saint-John Perse (Alexis Léger). Détruite par un cyclone, Suzanne y passait ses grandes vacances et ce qu'elle nous conte ici lui est réellement arrivé.
  

Située face à la mer, Port Louis a longtemps été un bassin cannier. Après la fermeture de l’unité sucrière de Beauport, la vie s’est quasiment arrêtée puis l'endroit a changé d’appellation au cours du temps. En 1732, Port-Louis s'appelait Pointe-d'Antigues avant de devenir, pendant la révolution, Port-Libre.
Si l'histoire de la commune est ponctuée de luttes ouvrières à l'usine Beauport, les dernières datant des années 50, Port-Louis reste aussi un symbole local de la résistance au gouvernement de Vichy.
Après la seule exploitation de la production cannière, les Port-Louisiens se sont tournés vers le tourisme. Un musée, celui consacré à la canne à sucre, est visible à l'usine de Beauport. Village de pêcheurs, Port-Louis est situé au nord-ouest de Grande Terre. Ses rues sont bordées de cases créoles et son église est entourée de palmiers. Une particularité : son cimetière. Au bout de la plage du Souffleur, on peut y voir des tombes creusées dans le sable et entourées de conques de lambis. Certainement l'un des plus originaux de Grande Terre. De la Pointe d’Antiques, au Port Louis en passant par Port Libre, le site est aujourd’hui devenu un port de pêche. Le métissage culturel de cette cité du nord grande terre est exceptionnel, et ce brassage de cultures et d’ethnies fait de Port Louis une terre d’accueil où il fait bon vivre. Suzanne CHARVET, par ses origines, en est l'illustration même.
Aujourd’hui, la commune tente de retrouver un plein essor en portant ce que sont ses valeurs et la diversité même de ses paysages magnifiés ci-dessus par une photo de Jacqueline Vigne montrant la plage Absalom de Port-Louis.

Suzanne CHARVET a trouvé dans la poésie un moyen d'expression qui lui fait quasiment refuser tout autre moyen d'épanchement scriptural. Son style, épuré, très respectueux des usages de notre Français ou, du moins, de ce qui en reste encore aujourd'hui entre deux bouleversements voulus par l'Académie Française et ses immortels, aurait pu, à coup sûr, faire le bonheur de n'importe quel éditeur de beaux textes. Seulement...
Seulement, il y a la poésie et l'art de tourner en rimes et autres accrostiches tout ce qu'il y aurait à dire sur la civilisation et ses nombreux excès. Et des excès à commenter, vous pouvez me croire, il y en a quelques-uns ! Suzanne, malgré son âge avancé et ses presque cent ans (!) ne manque pas d'inspiration. Que nenni ! Un in-folio mensuel permet du reste de mesurer toute sa créativité ! Le dernier auquel nous avons eu l'insigne honneur de collaborer, de très loin, à DECAL'AGE est consacré à la chaleur du coeur et à la solitude affective qui, parfois, se trouve être le lot des moins vernis d'entre nous !
Mais, voyons plutôt ce que notre âme créole nous dit à propos de ce mystérieux organe :

C’est un fait, tout le monde meurt
forcément d’un arrêt du cœur,
quelle puisse en être la cause ;
alors qu’il batte aussi longtemps qu’il en dispose,
 
Contre le cœur d’une âme sœur,
le seul état qui justifie
qu’on soit en vie
non le standing, le jeu, l’étude ou le labeur...